Todos están en el punto de mira

TODOS ESTÁN EN EL PUNTO DE MIRA 

—Conque ahí estás, bastardo…

McBurroughs se permitió una sonrisa antes de tirar, con la misma suavidad con que acariciaba a su pareja, del gatillo de su rifle. Liviano, equilibrado y fiable, el HK 85-L era el mejor arma con que un miembro del cuerpo de francotiradores podía contar en el ejército. El interior de la máquina zumbó un instante y, de la boca del cañón, surgió un haz rojizo que cruzó el campo de batalla a la velocidad de la luz para abrir un agujero humeante en la frente del servidor de artillería enemigo.

Le había costado casi un cuarto de hora, pero lo había encontrado. Ahí, refugiado entre una pila de escombros producidos por los bombardeos de los cazas suborbitales, había estado el bastardo, oteando con cuidado las posiciones de los compañeros de McBurroughs para ordenar una lluvia de muerte procedente de Grendel, el satélite que las fuerzas transpacíficas utilizaban para arrasar, con horrible precisión, las tropas continentales.

Bien, ese problema estaba resuelto.

Movió la cabeza con brusquedad para hacer que su aparato comunicador abriera el canal y dijo, sin poder ocultar su satisfacción:

—Azor a Base. Objetivo liquidado. Repito: Objetivo liquidado.

—Recibido, Azor —contestó, entre chasquidos, una voz femenina—. Buen trabajo.

Por supuesto que era un buen trabajo; como todas las tareas que le encomendaban a McBurroughs, solo cabía una forma de resolución: su tasa de objetivos tomados entre los francotiradores era la más elevada, y más de una vez, en Intendencia le habían felicitado por ser tan seguro a la hora de disparar, que la reposición de sus cartuchos era mucho más económica que la del resto de combatientes.

Separó el ojo de la mira un minuto. Solo un minuto: era el tiempo que se daba de relajación entre presa y presa. Sesenta segundos en los que descansaba la vista y miraba, sin magnificación ocular de las lentes, la desolación que se había convertido en su auténtico hogar. Ahí estaba en casa, y los períodos entre combates eran, cada vez más, momentos de espera antes de volver a la guerra.

En torno suyo, la infantería avanzaba para tomar las casamatas improvisadas de los transpacíficos, apoyada por los blindados adaptados para el combate urbano con sus seis patas de araña, y McBurroughs estuvo atento a la presencia de fuego enemigo, para poder suprimir a aquellos que causaran bajas entre los suyos.

La exquisita lentitud de la caza dio paso al frenesí de los disparos realizados casi a discreción contra las formas vestidas con uniformes verdes, el color del enemigo, y muchos de los infantes cayeron segados por el láser de McBurroughs. Las formas eran bultos que agitaban brazos y piernas al recibir el impacto, cayendo al suelo con un orificio en el cuerpo creado por luz condensada que les hervía las entrañas. Otro. Otro más. McBurroughs volvió a apretar el gatillo de su HK y un transpacífico mordió el polvo. Otro…

No hubo más presas que cobrar. McBurroughs no mataría a nadie más en esa guerra. La contienda había acabado para él. Un rictus de sorpresa se instaló a perpetuidad en su rostro cuando un boquete apareció, como surgido de la nada, en el centro exacto de su frente y el rayo siguió avanzando, destrozando el hueso del cráneo, reventando la masa cerebral.

Los transpacíficos, a fin de cuentas, también tenían francotiradores de calidad.